Я лежу на земле. Сквозь меня прорастает трава,
дождевою водой, как слезами, меня омывает.
Я, наверно, лечу, по пути забывая слова,
и живая трава, словно землю, мне грудь разрывает.
Не осталось обид, и разлук пережить не дано…
Как ненужная милость, уходит нелепица звуков,
и в родных именах расплываются очерки букв,
и несется навстречу раскрытое в небо окно,
за которым темно или мне не доступен тот свет –
между тенью и дном, замороченный в лютом посмертьи,
бесконечно молю о каком-то другом милосердьи,
о каком-то другом… милосердьи… которого нет.